Не Мир из тьмы, а души человеков,
вратами тесными и темною норой
идут к солнцам, живут не долгим веком,
на белый стол стекая бурою икрой.
В растекшемся и грязном - шевеленье:
цари, народы, приступы тоски.
Белее белого над шевеленьем, лазом,
мои, от грязи твёрдые носки.
Гурманам упаковывают в банки -
под водочку, блины и сельдерей,
изводят они чёрную заразу,
над ложками слюною льют елей.
Консервною, проржавленною кучей,
останутся под звёздами дела.
Гурман до ветру, выпускает газы -
то к небеси возносится икра.
Ингвар Андварафорс (С) 2013