Я ничего не помню -
ни голоса твоего, ни рук, ни плеч.
Выдернут список с корнем
твоих зарисованных черт.
И ты не учишь на память
ни строчки моих терзаний.
То, что казалось странным -
всего лишь моя ординарность.
Косит облупленным взглядом
свод неба, общего с нами.
Память о нём будет данью
бессмысленности,
серым камнем
на скомканном рваном клочке
пожелтевшей от солнца бумаги.
Мы так и не придумали, кем
шагать в эти степи. Магия
нашего разума пала.
Начитавшись букв, бессмысленно
подражая, лист заблевала
ещё одна прописная истина,
измеренная клеткой наискось.
Я ничего не помню.
Не найдено то искомое.
Не знаю - где. Да и в ком
должны сочетаться ответы
с их твёрдым простым пониманием?
Задумавшись, можно сетовать
лишь на одно - привыкание.
Выбрано имя чувству,
но длинно, читать с запинкой.
Проще назвать это грустью
с неизвестной природе начинкой.