Жил, на свете этом, человек чудной,
Был влюблён он в небо, жил одной мечтой.
Из пера и воска, крылья, как умел,
Сотворил и, словно птица, полетел.
И трубили трубы, ахали цветы,
Замирало сердце, глядя с высоты…
Был полёт не долог, воск не уберёг,
Долетев до солнца, крылья он обжёг.
Поломались крылья, падали к земле,
Но ни тени страха на его лице…
Выше, всё, и выше, в небеса – душа,
Словно дом, родимый, наконец, нашла.
Замерли, затихли, звёзды и трава,
И дыханье ветра слышалось едва…
Только улыбались кротко небеса,
С благостью безумца, с верой в чудеса.