«Ночной зефир
Струит эфир.
Шумит,
Бежит
Гвадалквивир.
Вот взошла луна златая,
Тише... чу... гитары звон...
Вот испанка молодая
Оперлася на балкон».
А.С. Пушкин
Ты призван светляком, летящим из куста,
разбитым ночником, затеплившимся еле.
На мокрых листьях ночь, забыта суета,
подушкою у рта твой сладкий сон проверен.
Забудь все, что неслось. В столичном шуме - пыль,
не та, что у дорог вотще целует ноги.
Парит над степью зной, колышется ковыль,
и в синей тишине бредут единороги.
Закрыв глаза - лети, рукой лаская мир,
на клавишах компа расти многоголосье,
и пусть твоих стихов река Гвадалквивир
питает и живит, и ночью дамбы сносит.