Она рисует, ее краски живые,
В них много света и в каждой капля тепла,
Ее картины ей до боли родные,
Ведь слишком долго в жизни уж чуда ждала.
Казалось, все любят ее безгранично,
Но по жизни идет почему-то одна,
И в сердце так пусто и так безразлично,
И в доме приветствует опять тишина.
Картины лежат, позабытые в мраке,
И краски живые кричат, как им больно!
Они, как душа на той белой бумаге,
Как чувств отражение скрытых невольно.
Она рисовала, рисует и дальше,
Мотив невозможный - счастливые люди,
Чтоб дрогнули губы в улыбке, как раньше,
Чтоб был рядом тот, кто, конечно же, любит.
Но лишь одинокая девушка в рамке,
Устала художница, ждать так устала,
Холодные тени в души ее замке,
И грустный рисунок о том, как мечтала.