С ажурных стрелок мерно в такт, неудержимо,
привычны уху "тик" и "так" несутся мимо
забот, влечений, суеты, под топот, ропот
распределяя седину в мой тёмный локон.
Ищу тебя. В какую даль к тебе путь выстлать,
вплетая дней моих тесьму в траву и листья?
И нежность куклится опять в пушистый кокон,
и снова красит седина..другой мой локон.
Не растворить в вине ни боль, ни ложь, ни истин.
Моя судьба - души полёт, а жизнь как выстрел.
В твоём молчании печать глубоким следом.
Ромашек пепел на руках стал чёрным снегом..
*
фото из инета.