Ф.
Представь, что каждый восклицательный знак ! –
Это удар башенных часов, ржавых от солнца,
А точками . . . сыпется эхо
На пыльный от дождя
Булыжник Жироны.
Теперь слушай:
!....
Взметнулись птицы…
!....
!....
!..
Я больше не люблю тебя.
Уродливая фраза, будто переведённая,
Не существующая в моём языке.
Пуля врывается в висок, и, невольно прищурив один глаз,
Я подмигиваю тебе на прощание.
В последний миг
Мы оба толкаем дверь.
Друг на друга, потому
Никто и не может войти.
Уже не вижу, как ты кричишь
И падаешь,
Как взвиваются белые ленты
И твои дикие косы,
Как ты катишься с громады сверкающих ступеней собора,
Но мои мысли
Продолжают говорить,
И, прильнув к двери,
Я слышу.
Мотив скрипки…
Как ревут домовые сверчки и как они молчат,
Снимая шляпы.
Как серые звёзды брызжут и задыхаются нехваткой слов.
Как плавится парафин свечек
И льётся оливковое масло,
Которым ты лечила трещины на своих руках.
Как падает юбка, и половицы боятся скрипнуть,
Как я утыкаюсь носом в твой лобок
И обнимаю разбитые колени.
Мы звери и ангелы.
Моряки и подводные лилии.
О лестница Каталонии! –
Поёт ночь, –
Сегодня тебя обуяет тоска.
Играя под окнами старой гостиницы,
Я разбудил море:
Оно поднялось из постели
Гневным, больным и прекрасным.
О лестница Каталонии!
Намоленная сладкими лбами нищих
И горячими ступнями влюблённых.
Сегодня ты уйдёшь под воду
С кровавою пеной
И синими небесами.
С моею пулей
И моею любовью.
2013