Папа, папа, а почему ты пишешь стихи?
А потому, что отступать мне некуда.
Бог накажет меня за мои грехи
И будет тогда совсем, ну совсем уж плохо.
Хотя, по большому счету, стихи – лишь труха, ерунда.
Вот и пишу,
И умоляю его (то есть бога) -
Дай хоть секундочку еще пожить.
И, знаешь, он соглашается, прямо здесь, у моего порога.
А потом – пустота, ничего,
Беспамятство черное,
Не забыть,
Не выкинуть.
Беспамятство все смелей,
Так что терять мне нечего.
У вечности в запасе еще множество верных идей,
Одна другой краше,
Все бы назад вернуть
И разом все вычеркнуть, взяв на карандашик.