Я сижу и курю сигарету,
Молча думаю о своем...
Заострился конец сигареты,
И красивым затлел огоньком...
Говорят, что примета значит,
Что есть тот, кто любит меня,
Тот, чье сердце болит так часто,
И пылает ярче огня.
И, быть может, он сильно страдает,
И тоскует, ночами не спит...
Только я ничего не знаю,
Только сердце мое не горит...
И его истерзала, быть может,
Безответная эта любовь...
А меня ничего не тревожит,
И моя не волнуется кровь...
И докуривая сигарету,
Я сказала сама себе:
"Для меня нет любви на свете,
Нет ей места в моей судьбе."
Потушила в снегу окурок,
И сказала: "Не может быть.
Никогда ведь такую стерву
Никому не дано полюбить!"