Горлом, вывернет снежный мой ком.
Я хотел, чтоб жила, чтоб не выжила!
Но стихи …обо мне ли? О ком?
А ты просто росла, в себя рыжую.
Твоя боль, пустоту на двоих не деля,
Отрицала мой опыт лечебный.
Я стал снегом, я знал: ты как прежде Земля,
С изобилием, разных течений.
Мне хотелось триумфов в любви и побед
(для паяцев ли глупости быта?),
Но колпак мой всё чаще подходит для бед,
Даже если с лица краска смыта.
На краю суеты, на краю немоты
Я смеялся, стонал, плакал песни…
(прокажённость моя…), когда я это ты,
Когда ты это всё… (хоть ты тресни).
Я твой дождь, закупоренный в старом флаконе,
Чёрно-белый, а в ретуши палевый,
Я как ночи, в столетиях,… знаешь? – мы тонем
(ты меня у других не вымаливай).
Я конечно беда, я и сам верил в бредни,
Присягал не Земле, а распятию,
Но ты знаешь, ты знаешь, что я тот Последний,
Кто сумеет уже не терять её.