это так бесит, когда не можешь прочитать свой собственный почерк.
отрежьте мне руки - и я буду прикасаться к вам губами.
идти с закрытыми глазами, устало споткнуться и наконец-то разрешить себе упасть. прижаться холодной щекой к живому тёплому асфальту и лежать, лежать. пока не подойдёт какой-нибудь прохожий - оставь меня!
а я последнее время и без наркоты всегда под кайфом. не есть. не спать. лениться ставить штришки переносов. мысли вслух безжизненным голосом. больше не стихи, а лишь как будто не моя немая проза.
снимать бритвой кожу с ног, оставляя кровавые полосы, а наутро заходиться болью от прикосновений белой простыни.
искать тебя по компасу. не находить.
ах, да и ты, отказавшийся спрорить, всё-таки не прав. время не существует. и не лечит. не знаю, как там у тебя, но у меня есть своя упавшая пи-орбиталь - бесконечность.
я пропускаю пустые страницы в тетрадке - не люблю, когда слова просвечивают. а сама-то, блин, стала публичной шлюхой, нуждающейся в чьих-то мимолётных прикосновениях. задыхаться случайными мгновениями.
это так трагично-романтично: в одной плоскости быть параллельными.
2013