Боль - это когда малолетняя мать рожает слепого ребёнка
После залёта по пьяни в каком-нибудь грязном дворе.
Или - когда тебе 8, а папа топит котёнка,
Говоря "расплодятся, и куда их девать то мне?"
А ты уже и дом смастерил ему, миску, и плед от холода.
Боль обитает в глазах анорексичного человека,
Которого ни таблетки, ни капельницы не спасают от голода.
Врачи разводят руками и не находят ответа.
Боль - это когда мать переживает детей и мужа,
Остаётся одна в тошнотно-пустой квартире,
Но по инерции продолжает готовить им ужины,
Чтобы просто не съехать с катушек от того, что их больше не видит.
Боль - это когда ты старый, больной и нищий.
И каждую косточку ломит, как от побоев.
А государство щедрое с ухмылкой протягивает тебе тыщу:
"Вот твоя пенсия. Спасибо, что послужил народу".
Больно, когда в инвалидной коляске, а сердце так хочет танца,
И кажется, что вот смог бы - и сразу на карнавал.
Беспризорник припадает к витрине, в мечтах о ранце,
А его за отсутствием денег и в школу никто не брал.
Боль - когда в книге живых не находишь того, кто дорог,
И его счётчик лет безвозвратно уходит в ноль.
Для обид и страданий всегда находится повод,
Но пока оба живы - это ещё не боль.