Рим не сгорает - солнце встает в порту.
Он не в крови - расцветает за Колизеем
красный бутон. Часть легенды, мы были тут - толпы зевак сочиняли нас и глазели.
В нас ничего не осталось: руины, дым; улицы кажутся мертвыми и пустыми.
Только фонтаны шепчутся, и воды хватит стереть следы, разбивая имя
нашей любви о мраморный белый свод в городе солнца, вечности и печали.
Нам от себя не избавиться. Оттого мы воскресаем, вернувшись к своим началам.
Чайки, руины, по'рты - всего лишь знак, память истоков, возможность второго шанса:
в нас ничего не осталось - теперь для нас открыты пути, чтобы заново совершаться.
Предела не существует. Есть вечный круг времени, вод и солнца. И мы - легенда,
в которой - сначала любят, потом - не врут, что любят. Мы, совпадая до срока с кем-то,
кто слышал о нас, кто думал о нас в порту, как мы, сомневался и силился вспомнить имя,
сгорали, чтоб эту легенду твердили тут.
Легенду о пламени вечно живого Рима.
Рим
22.06.13