Не хочется ни пить, ни даже выпить.
Такое вот подвешенное чувство
На тонкой и непрочной серой нити.
Вверху - излишне, под ногами - пусто.
Я маленький бумажный самолётик,
Меня сложили где-то в тридесятом.
Не стать женой Энея или Лота -
Влекома кем-то (или всё ж - куда-то?)
На тонкой нитке между "до" и "после"
Всё не решаюсь выбрать себе нишу.
И только светлый Пётр (что апостол)
Способен видеть, говорить и слышать.
Вскарабкаться наверх иль перерезать
Мне эту нить подвешенного чувства?
Да выбор-то, по сути, бесполезен:
Вверху - излишне, под ногами - пусто...