Ноябрь вновь маячит безнадегой.
Сам себе, наверное , не рад.
Тащится проселочной дорогой,
На которой черт родимый брат.
И пиджак уже поизносился.
На дворе тридцатое число
И клянет,что поздно народился.
Жаль, что парню так не повезло.
Глядя на печальные пролески,
Где гуляет ветер по ветвям,
Он несет солдатские повестки,
По глухим, далеким деревням.
Только, бедолага, зря стучится.
Редкая старуха впустит в дом,
И ему осталось поклонится –
Избам с заколоченным окном…