Высоцкий В.С.(25 января 1938 года – 25 июля 1980 года)
Простой советский интеллигент,
Искал он Правду на планете,
Ему порой смеялись вслед,
Но он чувствовал себя в ответе:
За ту страну, в которой жил,
За тот народ, в который верил.
Он Родину, конечно же, любил,
Но власти закрывали ему двери.
Он брал любимую гитару
И шёл в простой народ:
И сколько выпускалось пару
Из душ, покрывшихся корой!
Пел песни голосом охрипшим,
Кричал о сложных временах,
Взывал о памяти к погибшим,
Чтобы не забывала их страна.
И рвались струны на гитаре,
Но оставался он самим собой,
Он был, конечно, классный парень
Со своей, особенной, судьбой.
И крик его над всей планетой,
Во имя счастья и любви,
Пронёсся блистающей кометой,
Зажёг в сердцах душевные огни.
И пусть на перекличке судеб
Он будет в чём-то виноват,
Такой же, как и все живые люди,
Высоцкий людям – друг и брат.
Он пил, бывало, лишку,
Но, кто не пил в те времена,
Когда мы взяли передышку,
И в "застое" осталась страна.
Он снова выходил на сцену,
И сочинял, и песни пел свои,
Он звал, он призывал уйти из плена,
Ему же укорачивали дни.
Сегодня, после бурной перестройки,
Приватизации наших судеб,
В наш век, лукавый и жестокий,
Похожи на него, хоть чуточку, но будем…
____________
"Мне судьба – до последней черты, до креста
спорить до хрипоты (а за ней – немота),
убеждать и доказывать с пеной у рта,
что – не то это вовсе, не тот и не та…"
(Высоцкий В.С. НЕРВ: Стихи. – 3-е изд. – М.: Современник, 1988. - с. 225)
Адрес фото:
http://chtoby-pomnili.livejournal.com/457946.html