Убираю свой "стол". Все - в камин,
взвесь стихов доделанных,
Также - ручки, листы и
рисунки - в огонь, под кров.
Оттираю я память,
листая свои учебники,
Не горюя по датам
устройства чужих дворов.
Оставляя дом отчий в сентябрь.
До июля долго ли?
Поджигаю тетради,
и снова же их пишу.
Даже, если плюются,
или совсем не поняли -
Это ли не причина
радостным стать, как шут?
Утекают года, и вот так
дотяну до пенсии.
Город мысленный смолк - все дотла,
ни одной души.
Да и помню завет я родительский.
Спеть мне песней бы:
"Мальчик, счастлив будь.
Точка. Только ты не пиши..."