Ветер с моря - свежий, теплый, чистый,
С ароматом волн переплетенный,
Он летит под солнцем золотистым,
Направляясь в город миллионный.
Век его недолог и печален,
Дым и смрад переполняют душу,
Беззащитен и уже отравлен,
Он шумит. Да кто же станет слушать?
Ведь презрев святое чувство локтя,
Следуя закону волчьей стаи,
Чтобы выжить, каждый ложку дегтя
В бочку меда норовит добавить.
От такой расправы злой и буйный,
Чайкам крик испуганный пророча,
Он летит назад, к волнам лазурным,
Чтобы смыть с себя прогресса порчу.
А навстречу ветру устремился
Новый - чистый и неискушенный,
Лучше б он притих и затаился
В глубине безбрежной и бездонной...