Когда твоё чело истеребят
Не меньше сорока нещадных зим,
Никто не вспомнит, глядя на тебя,
Что ты когда-то был неотразим.
И если спросят: "Где же красота,
Благая память о твоей весне?"
Ответишь ты, сгорая от стыда:
"Смотри в мои глаза. Она на дне."
А мог сказать бы, подводя черту,
Что старости никто не избежит,
Но ты оставил сыну красоту,
Теперь она ему принадлежит.
С годами не стареет только тот,
Чья молодость в наследниках живёт.