Я со стихирой новой встречи жду,
И каждый раз волнуюся при этом.
Переплавлять словестную руду.
Трудней всего теперешним поэтам.
Вот о любви пишу я новый стих,
И вспоминаю чудные мгновенья,
Но, почему-то, мысль внезапно стих,
Ведь это уже было, без сомненья.
Я посвящаю Родине стихи,
Пою про трактор, задремавший в поле,
Как стежкой полевою вдоль реки
Бродили одинокие гармони.
Пишу с любовью про кудрявый клен,
Про то, как звезды на прогулку вышли.
И чувствую нутром со всех сторон,
Как классики мои воруют мысли.
Вот так, составить стих из ничего,
Как написать три буквы на заборе.
А Пушкину жилось легчей всего,-
Он первый написал про лукоморье.
К тому же рецензеров развелось,
И с критикою лезет каждый пятый.
И все на мне срывают свою злость,
Но я творю! Не сломленный, не смятый.
Bновь я пишу, мой разум не погас,
Через столетия стихом напомню людям.
Что будущим поэтам, после нас,
Еще трудней глаголить рифмой будет.
Для Светской Хроники на конкурс Я великий графоман.