На страницах пожелтевшей книжки
старым шри́фтом буковки теснятся.
Бросить бестолковые делишки.
В старый плед тяжёлый замотаться.
И стои́т на блюдце чашка кофе.
Но к нему я вряд ли прикоснусь.
На стене недви́жим будет профиль
моей тени. Я не шелохнусь.
С первых слов я тут же позабуду
обо всём не свете - где́ я, кто́ я..
Я читать и погружаться буду
в старое, забытое, родное.
Милые, любимые герои..
Сколько лет вы ждали терпеливо.
В суете лишь редкою порою
смахивала пыль с вас торопливо.
Становились всё желтей страницы,
выцвела красивая обложка.
Но не постарели ваши лица.
Погрустнели лишь глаза немножко.
Вы простите, что другою стала..
Помните, когда была я прежней,
в чай печенье сладкое макала,
на страницы капала небрежно.
Вот - следы остались.. там - немножко..
Да и дальше будет их немало.
Вы не обижались. Благодарны
были, что про вас читала.
Вместе плакали, смеялись и мечтали.
Я была – как вы. Теперь другая..
Что же вы тогда мне не сказали,
чтобы не взрослела никогда я?
Как же так? Когда всё изменилось?
И прошло ведь, кажется, немножко..
Но не стать, не стать уже мне прежней.
Выцвела, как старая обложка..