Ты не любишь много говорить.
Не напрасно ты на речи скуп:
Раны незажившие открыть
Может слово, сорванное с губ.
Всё, что ты сказать не захотел,
Старая гитара будет петь,
Голосом которой ты сумел
Души утомлённые согреть...
На усталом лице с невесёлой улыбкой
Под небрежною чёлкой блеск задумчивых глаз...
Никому в этой жизни, тревожной и зыбкой,
Не становится легче от изысканных фраз.
Всё пойму я, узнав, как гитара рыдает,
От неистовой боли вырываясь из рук -
Тех, что струны её беспощадно терзают,
Изнывая в предчувствии долгих разлук...
1993 г.