Его фрак был темнее чернил,
Но глаза были ярче зари,
Он властитель забытых могил,
Где лежат золотые цари,
Его скрипка, как выгнутый лук,
На ней струны, как девичий смех,
И рождаемый струнами звук
Сладко-весел, как пламенный грех,
Он пришел к нам из темной ночи,
Выпил рома и сел у огня,
А мой дом облепили грачи
Гостя, криком тревожным кляня,
Но я рад был ему, я был рад,
Хоть и не был он другом моим,
Мы с ним ели, смеясь, виноград
Я делился с ним кровом своим,
Он играл мне про девичью страсть
Я стихи ему с жаром читал,
Он вино пил пурпурное, всласть,
И с улыбкой, прилежно внимал,
А на утро, в пурпуровой мгле
Он ушел в ало-сизый рассвет,
Лишь оставив на белом столе,
Свою скрипку, кольцо и берет…