Как страшно умирать, когда ты мать.
И не успев еще сама родиться,
лежишь и стонешь, словно кобылица,
не понимая, что явится:
духовный мир или реальность,
кровавый пир или ментальность,
твоих испугов лабиринт,
или же стены - белый бинт,
что без конца и без начала
размотан длинною струной,
как путь неведомый в пространство...?
Иметь стал власть он над тобой!
И словно исчезает знание
о мире, сотканном из снов.
Летишь ты в новую реальность -
не в время сов, а на засов
тебя пришпилит в сердце вечность,
раздумья, время, бесконечность -
ведь ты крупинка бытия,
что шепчет дерзко "Я - не я!"