О нас вопит в пустыне глас,
и, как в веках, он не услышан.
Мы отозвались бы на раз,
но кровью предков слух пропитан.
Им голос был идти вперед,
не закрываясь от святого.
А мы, оставшийся помет,
искали путь, да нет такого.
Кому откроются глаза,
тот спрыгнет с берега крутого.
Ведь жизнь, что пепел и лоза -
и не видать иного.
Успеть бы спеть хвалу богам,
распяв себя между святыми.
И не скупясь, нести к дарам
свои извилины простые.
Не усложнять бы хромосом,
ведь этот узел так завенчан!
А быть терновым лишь кустом,
что выброшен, но вечен,
как Образ и Предтеча!