В мешке дырявом слов любви крупа. В лесу моём вчерашних сказок звёзды снимают, с крон сосновых, эльфы прозы. И зарастает сон-травой тропа.
В глуши, (где только ведьмам жить и мне), в избушке зажигает свечи леший и по ночам горит огонь во тьме, но только нет ни конных и не пеших. Мой чёрный кот мурлычет «Yesterday», на угольки в камине хитро жмурясь, а отпрыски «невиданных зверей» сидят в углу, скукожившись, сутулясь.
В шкафу пылится синее перо, что птица счастья обронила. Знаки? Мой мир мечты – обугленный мирок. Ни колдовать не хочется, ни плакать.