Каждый гонится здесь за прекрасным,
Только путь этот явно непрост:
Мы берём для стихов своих краски
У метели, у ветра, у гроз,
Пишут лирику, пишут сатиру –
В нашем мире на каждого спрос,
И один – красоту явит миру.
А другой – накропает донос.
Кто-то – стих, кто-то – многие тыщи,
Кто-то истину топит в вине,
Кто-то краски у молнии ищет,
Ну, а кто-то, простите, в …овне,
Кто напишет тяп-ляп, кто – прекрасно,
Ничего – продолжается путь….
Стань зелёным, и синим, и красным –
Грязно – серым лишь только не будь!