Отставленная трапеза, и еще минута,
Украдена из жизни догорающих свечей…
Без четверти четыре, и как будто,
Остановилось время в доме престарелой миссис Маори А Мей
Воспоминания приходят к Ней, с бессонницей,
И тяжестью в коленях, и морщин лица…
Обставленных вокруг….вещей покойного,
Слюнявой мордой беспородистого пса
Открытка с нечитаемой надписью на развороте,
С отрывком из любимых для Неё стихов…
С едва заметным пятнышком, уже давно не в моде,
Задетой капелькой, случайно опрокинутых духов
Очки, уже не годные, с раздавленною дужкою,
Забытых Им когда-то, так и не починены…
Не помня почему? … Уж и Сама не знаю,
Одной из сотни, не имеющих, теперь, значения причин
Засохшие цветы, между полей картины,
Фигурка слепленного всадника, и трещина у рта…
Признание в любви, меж примесями черной глины,
Скатившись по щеке, из глаз, соленая вода
И те же вещи отражаются в глазах собаки,
Не понимая, почему Она не спит, пес злится…
Она Ему – как в черно-белом, …Он Ей – в мраке,
А Ей, всего-то, хочется, держать ладонь на мокрой морде пса…