***

играет с ветром мой тополь грустный
на золотые листья в русский бильярд,
и падает, чуть хрустнув,
с вершин летя искусно,
листом простым монета ценою в миллиард...
богат ты нынче, ветер, один такой на свете,
ну, разве, ещё дворник, сгребающий листы,
так почему же на рассвете в расплакавшемся лете
свои богатства жёлтые сжигаешь, ветер, ты?
в кострах сгорят весёло янтарные бумажки,
и в городе, как в сёлах запахнет дым ромашкой...
запахнет дым осенний концом земли цветенья
и будущими ливнями, и холодами зимними...
ах, этот дым ползучий, съедающий все кучи,
горит костёр печальный, как флаг пути начальный,
осеннего прохладного щемящего пути:
как грустно от парадного по золоту идти...

играет с ветром мой тополь грустный...