Стрижи летают за окном,
у них бандитов нет.
Вокруг меня журчит говно,
конкретно, а не след.
Увы, не стриж, и не бандит,
хотя и в корешах,
но глубоко во мне сидит
наивность малыша.
И гнутым пальцев у виска
мне сколько не крути,
по роже я не бью с носка,
пусть даже мне претит
физиономия и пасть,
и дам по ней легко,
но ниже плинтуса упасть
себе не дам совком.
Стрижиный крик вокруг меня
и крылья у руки,
взлетел бы с вами и обнял
излучину реки,
и кажется - ещё чуток -
и я уйду наверх,
вот только вымучу отстой,
вот только взрежет смех
ухмылку мёртвую мою,
она в меня вросла.
Устал стоять я на краю
с упрямостью осла.
.