Июль расплакался,
покрыл слезами землю
и даже кое-где насыпал град.
А дождь, как осенью –
то льёт, то тихо дремлет,
и тучи тьмой укутали закат.
Сложу я под навес
большую кучу веток...
Ну, что же за печальная пора!
Развеет грусть мою,
чуть-чуть согреет лето,
быть может, жар от моего костра...
Вот ветер, гость ночной,
помог раздуть мне пламя,
перестарался: искры – фейерверк!
... Тепло струилось,
чуть припав к рукам "губами",
опасно-близко так касаясь век.
Погас костёр.
Глаза привыкли к мраку ночи.
Подкрался холод. Нос чуть-чуть замёрз.
А в небе
дивным беспорядком многоточий
проколы появились – блики звёзд.
В разрывах мокрых туч,
тяжёлых и печальных,
рисующих свой призрачный сюжет,
сквозь мглу вселенной
из бескрайних мирозданий
далёкой жизни пробивался свет.