И вот, когда я остался один,
и люди не отвлекают,
не надо прятаться за стену спин -
я один, и боль моя тупая.
Я бы завыл, да стены тонкие,
да возраст, что выть смешно.
Значит, если могу умирать тихонько,
то выживу всё равно.
Без твоей любви, ох, тяжко,
даже тяжелее, чем с ней.
Хлестание плетью с оттяжкой,
в день по сто плетей,
чтоб содрать следы с памяти,
следы любви неуместной,
чтоб после уже прямо идти,
напевать не одну и ту же песню
«жаль, но я тебя люблю…»,
А что-нибудь повеселее.
Развеселюсь я и, наконец, умру,
смертно тобою болея.
Вот такая мечта идиота,
распятого одиночеством.
Если тебя бросили, то кто ты?
тот, кому ничего не хочется -
нехотя слушаю боль свою…
Надо хотя бы пытаться
выглядеть счастливым, и я смеюсь,
некуда деваться.
30 июня 2013