Не стройте храмов на своей крови!
Из белизны несбывшихся желаний
чертополохом прорастут стихи,
неподконтрольны, лживы и незванны!
В мозгу: «Мысль изречённая есть ложь» -
но вновь стихами безнадёжно болен;
все иглы внутрь, живу, как анти – ёж ,
а мир вокруг сияюще – просторен!
Понять – на что живую жизнь менял,
привычно крохи строчек собирая,
зачем свой ум под крышу наполнял,
бирюльками катренов забивая…
Понять... и измениться? не писать?
Решить – не дар! Расправиться с ошибкой?
И светлый мир в реале сможет дать,
рассвет не с рифмой, а с твоей улыбкой…
«Ни дня без строчки!» - сказано не мне!!
...но бьёт родник из слов, не затихает…
и снова вечер, и луна в окне
печально игры с "клавой" наблюдает.
А мыслями в хрустальной синеве
лечу я с облаками над землёю
и сотни тайн, известных только мне,
в стихах пойму, переживу, открою…