А больше мы не встретимся
У горестной межи,
Душа июля-месяца
Течёт в безумство лжи.
Лишь где-то под закатами
Промчится тень мечты,
С усталыми цикадами
Подружатся цветы.
И самый робкий, маленький,
Как старый херувим,
Цветок мне скажет:
- Дяденька!
Твоя любовь – с другим.
Спешил он на свидание,
Как будто на разбой,
Ярился от желания
И пнул меня ногой.
Р.Маргулис