Нас оставляя у разбитого корыта,
Природа мстит, и всяк пред нею бос и гол.
Ещё не смыта пыль дождём и кровь не смыта,
Ещё не убран вихрем вывернутый ствол.
Ещё торчат под небом вздёрнутые крыши,
Ещё не действуют молитва или тост.
И вертолёт-спасатель, в воздухе повисший,
Спасенных всех ещё в больницу не довёз.
А довезёт, – тогда за окнами палаты
Больной-хромой, своей не чувствуя ноги,
Пронаблюдает с видом тихо-виноватым
Подмогу тем, кому больнее, чем другим.