І. Я многое бы смог…
Опять не то, не так, не так…
Под мерный бой волны не спится.
На счастье брошенный пятак –
несбыточных надежд крупица,
идёт ко дну. Сминая синь,
всполошенные чешут вихри
чубы косматые осин,
что у обочины притихли.
Не долог час, стихий блажных
умолкнет свист, огни и звуки
задребезжат во всех пивных…
Искать себя – в рукав аукать,
сорить словесной чепухой,
сколупывая слой за слоем
с небес берёсту – до стихов,
до солнца, что сусалью вскроет
тягучий измождённый горб,
кресты дорог воловьих, вьючных.
Слагая вихрям вперекор,
оставить сколько благозвучий?
Не ливневый порог мне дом,
не ярый хлыст душе наука:
руби наотмашь, крой кнутом,
швыряй слова на лист со скуки –
опять не так, не то, не то!
Не лгать себе – иная мука…
Не надо: ни кастета, ни ножа –
немая правда холоднее стали.
Я многое бы смог, дожав –
слова в груди, как кость, застряли;
смешались с дождевой водой,
с камнями башен генуэзских…
Цепочка неразборчивых следов
бежит куда? С какою песней
в надорванную рухнет синь,
в какой воскреснет мыслью бездне?
О, если б знать, кого спросить –
лишь гул среди осин: о-ес-ли…
ІІ. Вы скажете…
Вы скажете: какая чушь!
Вы скажете. Я в это твёрдо верю…
И больше мне: ни слов, ни чувств –
Finita la comedia! Потери
нас делают сильнее, злей…
Я это зло допил, назвав стихами.
Размах и мощь храня в крыле,
искал прозрений на пустом причале.
Стучал в сердца глухих камней
неистово, безумно: снова, снова! –
росла их глухота во мне,
стирая веру в первозданность слова…
Ликуйте же: ещё один
не выдержал,
сорвался,
сдался,
струсил!
Ликуйте, я давно простил
судьбу за комариные укусы:
подножки, тупики и глушь –
я в эту реку заходил не дважды…
Вы скажете: какая чушь!
На вашем месте так бы сделал каждый,
кто не искал днём солнца свет,
захлёбываясь, словно жижей, ночью.
Вы скажете, какой… но нет! -
не скажете…
…и слово – камень точит.
ІІІ. Великий город
День первый лета я сорвал стихами
с губ юной нереиды – Галатеи…
Солгу ли я, что сон благоухает
на ветреных холмах Пантикапея?
Я шёл века к тебе, Великий город –
на дым костров, сквозь пыль и гомон праздный.
Где древним морем жёлтый берег вспорот,
ты – выше волн, крушений и соблазнов…
Вот мастера мозолистые руки:
смотри, как духу поддаваясь, глина
в гончарном, сгинув, обретает круге
божественную форму, изыск линий;
Художник, не ремесленник, за кистью
скользит глазами, словно бес за чудом:
ещё мгновение – и небо брызнет,
окрасив синевой бока сосуда.
…Кувшин прекрасен: сердце и уменье
вложил творец, но суть его – посуда…
Пустая красота – тень вдохновения,
растёт что в никуда из ниоткуда.
Слова – как тень. Твои, ничьи. Межзвёздье.
Читай их вслух, молчи, дели на «-измы» -
слова поют, когда в кувшин – из грозди
луч солнца Виноградарь выжмет.
июнь 2013г.