Грустно бьется сердечко в грудной клетке,
Нервы лопаются как перетянутая струнка.
На столе лежит листок в клетку.
Ты наносишь старость на лицо своего рисунка.
Линия за линией и прекрасное становится мертвым.
Крошится графит, стекает дождь по стеклам.
Плачет лицо на листе серыми каплями,
Глазницы пусты. Старость победила главное.
Тебе, Гринfield.