Здесь жили поэты,
И каждый при этом
Считал, что он лучший,
Он избран, он Бог.
Но только сонеты, и только куплеты,
Читал он сегодня,
И лучше не смог.
Но был среди оных,
Поэт мой влюбленный,
Он плакал украдкой,
И что-то писал.
Потом эти строки
В порыве жестоком,
Он рвал и порою сжигал.
Но небо хотело,
Чтоб юное дело,
В анналах осталось
Нетленных стихов.
И ветер сорвался,
И строчки метались,
И в небе встречались
С поэзией вновь...