Бред, бред, бред.
Бред бежал по улицам, спотыкаясь о визжащие камни.
Нет ни искренности, ни признания, ни смерти.
Он понимал это.
Он всё прекрасно понимал, но это понимание не давало ему ровным счётом Ни-Че-Го.
Никого и никогда он не любил.
Его терпение времени казалось лишь фальшивым обрывком иллюзии вечного.
Гордость, плен, тление, изморось - что важнее, а что нет?
Слова. Только лишь.
Только лишь закрался рассветом новый день
- Обнажив останками себя новый призрачный идеал.
Он молчал.
Отсутствие слов есть наличие тишины.
Всё пришло из неё - всё в неё и вернётся.
Изредка лишь мычал что-то про себя. Мотив какой-то мелодии, понятной лишь ему одному.
Белизна подступала всё ближе.
Всё ближе и ближе.
Когда? Уже?
Сколько? Ещё можно?
Или нужно?
Или
ну
ж
н
о
.
День,
в который слова начнут значить что-то,
застанет кто-то другой.
Не мы.
День.
Когда умрёт музыка.
Перестанет быть днём.
Ночь.
Без тишины.
Вечна.