Стихи написанные в темноте,
Огнём свечи раскрасят эти ночи.
С звездой им не тягаться в красоте,
Но им иную роль душа пророчит.
Во мраке полуночной тишины
Рождается мой стих, горя, как спичка.
Мне светит он и отгоняет сны,
Соавторство со тьмой моя привычка.
Опять долблю по клавишам компа,
Не разбирая букв, творя ошибки.
Не замечая, где сейчас стопа.
И ночи отдаю роль первой скрипки.
Она меня как за руку ведёт,
Вверяя мыслей новые зачатки.
И эта мысль ведёт меня вперёд,
Меня сейчас не парят опечатки.
Стихи горят и согревают дом,
Пускай родители считают чушью,
Полночные занятья ремеслом.
Стук клавиш им опять весь сон нарушит.
Я тлею днём как-будто уголёк,
Ночами словно феникс разгораюсь
Ночами я уныл и одинок,
И в основном лишь с тишиной общаюсь.
Писать стихи привычка из простых,
Берёшь листок, ну иль кусок железа,
Как ноутбук, и пишешь чёртов стих,
Пока не выкинешь из сердца беса.
Не знаю где рождаются стихи.
В аду? Там в них вселяют это пламя?
Ну или в тьме, последние штрихи,
Поэтами куются, значит сами
Мы можем разжигать свои огни,
Подобно Прометею дать их людям
Мы в силах и тогда уже они,
Следить должны за тем, что мы забудем.