Я не вернусь к прообразам чудным,
копьё и латы в память оставляя
о днях, где ватный расстилался дым,
а может быть - туман -
предтечей мая.
Я распишу сиянием холсты,
ветрам доверив первые наброски.
О, если б знали, милая,
как ты
меня дарила счастьем:
на неброском
этюде ветра ставя цифру семь.
Мне показалось прозвучало:
- Есм...
И приоткрылась дверца подсознанья -
совсем чуток,
но небо брало данью -
учив летать, не кланяясь земле.
Тогда не знал, как в солнечном тепле
лучом рассветным золотить картину.
Наверное, похож на субмарину,
всё тыкался незряче в облака.
Ах, чёрт возьми! Да как же нелегка
была задача:
стать свободной птицей.
Любимая! Ты помогла родиться
умению
ходить
по небесам!