Оно бывает: в жизни всё не так.
Красноголовым дятлом пляшет вечер,
И тянет петь о вечном: плечи, свечи
И близость губ, как опиумный мак.
Фатаморганят башни облаков,
Разменивая быль на небылицы,
И кобылицы пишут в небе лица,
И тянет рифмовать «любовь» и «кровь».
Закат в крови (но это, впрочем, Блок).
Всё сказано уже. Какая жалость…
Клинок зари, кинжаля побежалость,
В окрошку рубит крошево из строк.
Скользит, сдаваясь, вниз закатный стяг,
И ночь – темнее с каждым полутоном.
…А в переходах пахнет ацетоном:
Бомжи сбежались на ночной шмурдяк.