Я расскажу вам про комод,
Что ящики закрыв, как жмот,
И, гордо выпятив живот,
(Гордыни вылитый портрет)
В углу, набычившись, стоит.
Всем видом как бы говорит,
Что что-то важное лежит
В его ячеистом нутре.
Ячейка, это ящик. В нём
Лежит постельное бельё,
А так же всякое тряпьё,
Что не вместилось в шифоньер.
А под тряпьём - тот милый хлам,
Что дорог памятью всем нам…
Комод не портит интерьер.
Смотри, чего в нём только нет…
Там даже чёрный пистолет,
Свидетель прошлых бурных лет,
Ушедший ныне на покой.
В углу, конечно, письма дам,
Что мне писали иногда,
Что б их не портила вода,
Лежат, обёрнуты фольгой.
Лишь не вместился там корвет.
Корабль - красавец, спору нет,
Подарок дамы прошлых лет.
(О ней писал я вам уже)
Комод, конечно же, не кит.
Но потому и гордый вид
Что в нём, как правило, лежит
Всё то, что дорого душе.