Нет ни вулканов, ни течений
в прокисшем море ложных чувств.
Пусть я в поэзии не гений
и только грамоте учусь.
Но за блистающею рифмой
не скрыть игру пустую слов,
струящихся бесцветной лимфой,
из пересортицы мозгов.
И, растекаясь вязкой массой,
по белоснежному листу,
Она рисует мне гримассы.
А я живой!Я жду грозу.
Грозу - что смоет эту плесень,
озоном чувств наполнит стих.
И, если я здесь неуместен,
меня пусть смоет, для других.