Душный вечер. Открываю окна
в потемневший яблоневый сад.
Туча надвигается с востока,
птицы улетают на закат.
Ночь придет, не принесет покоя,
принесет прохладу от реки.
Лоб горячий трогаю рукою
и не вижу собственной руки!
Ни звезды, ни шороха, ни лая -
вязкий мрак, почти небытие.
Что же ты так бьешься, замирая,
сердце неразумное мое?
Кто-то в белом медлит у порога.
Может, смерть.
А может, благодать?
Далеко мне грешному до Бога!
Богу до меня - рукой подать.