***

Большое кладбище. Кресты
Стоят нестройными рядами.
И снега мёртвые холсты
Лишь утолщаются с годами...

Я был мальчонкою. Играть
Забавно было и приятно,
Не знал, не чувствовал, что мать
Слегла на жесткую кровать,
И ей не встать уже обратно.

В двенадцать лет я повзрослел,
Стал недоверчивей и строже,
А по ночам ревел, ревел,
И детства сон был уничтожен.

Не сон, не блажь и не обман,
А соком вышедшие слёзы,
Что по весне текут из ран
У захлебнувшейся берёзы.

Ничто нельзя перечеркнуть,
Вот потому и, улетая,
Как будто в свой последний путь,
Зовёт кого-то птичья стая...