На сером нераскрашенном холсте –
моя душа. Прозрачная, живая.
Миг без тебя, как спичку в темноте,
от сквозняка ладонью прикрывая,
путь освещает жиденьким огнём,
ступает тихо и вздохнуть боится,
чтоб пальцы не обжечь. …С тобой вдвоём
мгновенья оживали, будто птицы,
легко летели в будущее с ней,
и в каждом тельце небо трепыхалось…
Моей душе на память о весне
за спичкой спичку жечь теперь осталось.
Смиренной, без мечтаний о былом,
но не забывшей ветра голос гулкий,
моей душе с её одним крылом
теперь полезны пешие прогулки.
Лишь иногда, задув огонь в тоске,
она с необъяснимым постоянством
наощупь чертит крылья на песке
и слепо улыбается в пространство.