Осыпается небо крошевом,
Пыль на плечи ложится усталостью,
Ты спроси себя, по-хорошему,
Свой терновый куст выбирают ли?
Между нами - тысячелетия,
Километры дорог, серости,
Безнадёжности, небытия,
Безграничности, безответности.
Сто полотен ещё ненаписанных,
Непрожитых стихов, незнания,
Недосказанности, невысказанности,
Беспросветности мироздания.
Мы из разных галактик. Временем
Покосило ряды нестройные.
Недожили, иль вовсе нежили.
Наперво умирают достойные.