Я читаю объявленье в интернете.
Две строки, совсем коротенькая фраза:
«Я готов продать любому письма деда
И недорого совсем, по 10 баксов».
Не задумываясь, писем не читая,
Память деда продает потомок юный.
Письма с фронта… Чьих-то душ немая стая…
Продаются, предаются так бездумно.
Миллионы этих писем… Миллионы!
Всю войну сердца и души согревали.
В каждом доме ожидали почтальона,
Даже если после писем горевали.
Письма с фронта - то суровей, то нежнее
Жаром боя обожгут сердца и руки…
«Мы сражаемся, мы жизней не жалеем,
Чтоб от смерти защитить детей и внуков,
Чтобы небо было чистым, синим-синим,
В небе - птицы, а не «Юнкерсы» летали,
Чтобы люди просто жили и любили
И о нас хоть, иногда, но вспоминали…»
Пишут песни о войне, снимают фильмы,
Но порою, неожиданно и странно,
Чья-то тупость к стенке свастикой прилипнет,
Чья-то глупость осквернит могильный камень…
«Как ты можешь, мой потомок - гордость рода,
Тихим шелестом деньжонок упиваясь,
Превращаться в беспощадного урода,
Продавая, предавая, отрекаясь…
Эх, внучата, вы же люди, вы же дети?
Как вы предали нас подленько и просто.
Не фашистами убит я в сорок третьем,
Ты, мой внук, меня убил из девяностых».