Осень желтый лист с берез срывает
И роняет в мутный водоем.
Идеальных женщин не бывает,
Мы в своих мечтах их создаем.
Наделяем лучшими чертами,
Теми, что мы видеть в них хотим.
Осыпаем виршами, цветами,
Птицей на свидание летим.
Женимся, затем детей заводим,
Захлестнет рутины бурный вал.
И никак ответа не находим:
Куда делся милый идеал?
Под покровом красочной личины,
Был не идеал он, а муляж.
Так скрывает на лице морщины,
Ловко нанесенный макияж.
Время макияж с лица смывает,
Вроде бы без видимых причин.
Идеальных женщин не бывает,
Как и идеальных нет мужчин.